William Ward [Achevé]

Qui se souvient de William Ward

Cinquante ans après sa mort, que reste-t-il de l’œuvre de cet écrivain qui a apporté un nouveau souffle à la littérature française. Alors que les jeunes de notre époque connaissent à peine ce nom, il est presque effacé dans la mémoire de certains de nos plus éminents auteurs. Et pourtant, dans la plupart des livres que nous pouvons maintenant trouver, il n'y en n'a pas un qui ne soit empreint de l’ingéniosité wardienne.
William Ward a laissé derrière lui, aussi bien en tant qu'écrivain qu'en tant que journaliste, les pages les plus novatrices de son temps où le style des grands classiques se mêlait au contexte de son époque où les êtres surnaturels prenaient ouvertement leur place dans le ville lumière, phénomène que l'auteur désigna, avec la collaboration de sociologues et de scientifiques, sous le nom de l'Hybrid Parisiorum, la ville hybride.Que ce soit dans son recueil de nouvelles de jeunesse, Les feuilles d'Automne, où dans son cycle de romans le plus connu: Hybrid Parisiorum (comportant Le Chainon Manquant , Inquisition, ainsi que La Nuit Porte Déconseil), William Ward n'a cessé de traiter le sujet des Hybrides, des Chasseurs et même des Vampires que ce soit en tant que trame principale ou secondaire.
D'où vint alors cette fascination pour ce monde fantastique émergent que le commun des mortels devait commencer à apprivoiser ? La réponse est floue, Ward n'est pas l'écrivain qui laissait le plus d'espace possible pour accéder à sa vie privée. Plutôt solitaire de nature, et non disposé à recevoir de la visite (« Je suis allergique à vous », répondait-il souvent à ses collègues, aux journalistes et à sa foule d'admirateur), on a réussi à savoir qu'il avait été trouvé sur le seuil d'un foyer d'enfant le 31 Juillet 1994 avec une lettre d'informations sommaires sur son nom et sa santé fragile. Le nom de famille qui lui fut donné dans la lettre était d'ailleurs purement fictif et ne permit jamais de retrouver les parents biologiques de l'enfant, William Ward passa donc six ans dans cette pension avant d'être recueilli par un couple de trentenaires fortunés incapables de concevoir. L'enfant fut traité de la meilleure façon qu'il soit sans pour autant en faire un petit bourgeois pourri gâter même si l'argent de ses parents adoptifs lui permit de faire rapidement connaissance avec les arts et surtout la littérature. Cependant, malgré toute l'attention qu'on lui porta, Ward grandit dans la solitude et toujours en marge des enfants de son âge et pour cause, il savait pertinemment qu'il était un enfant adopté et cela représentait un handicap pour lui. Il refusera d'ailleurs plus tard de prendre le nom des ses parents adoptifs pour garder le Ward mystérieux de sa naissance.
Dans un des rares entretiens qu'il laissa de lui, Ward dit un jour : « Quand je suis arrivé au collège, on commençait à voir certains enfants hybrides fréquenter les cours de récréation. On leur interdisait d'étaler leur don, mais pour un enfant attirer l'attention est plus fort que toutes les autres pulsions. Je les voyais faire des choses extraordinaires mais je préférais rester dans mon coin à observer et à me dire que je ne serai jamais aussi intéressant... Je crois que c'est pour ça que toutes mes œuvres sont empreintes de ce que nous appelons l'Hybrid Parisiorum... Sans compter qu'il faut être un minimum taré quand on fait mon métier... Il doit toujours y avoir je-ne-sais-quoi qui ne va pas, c'est dingue ! »
Manque de confiance en soi ? Besoin de reconnaissance ? On ne sait pas vraiment ce qui motiva William Ward tout au long de sa vie, mais toujours est-il que ses études furent brillantes et qu'il fréquenta le Lycée Fénelon ainsi que l'Ecole Normale Supérieure et l'Ecole Supérieure de Journalisme de Paris pour en arriver à la carrière phénoménale qu'on lui connaît. Et avec toutes ces réussites, on s’étonnait toujours de ne jamais le voir que seul et quand on lui posait la question fatale de ses relations amoureuses (ce qui signait souvent l'avortement rapide de l'entretien), Ward répondait avec un sourire pervers et des anecdotes bancales dont on ne pu jamais vérifier la véracité (Son charisme de beau brun ténébreux à l'école, des relations charnelles avec des groupies dont une certaine Elvira).
Cet écrivain ne cessa jamais de surprendre. Certes, il disposait d'un talent indéniable pour l'écriture, produisant une œuvre de qualité et d'une profondeur que pourtant on arrivait pas à assimiler à un homme qui détestait autant vivre en société et qui pouvait être odieux à la moindre occasion. Il mourut le 16 Septembre 2041, à 47 ans, seul chez lui des suites d'un cancer généralisé. On le retrouva figé dans une expression paisible, adossé à sa chaise devant un manuscrit fraîchement achevé dont la dernière phrase était : « Je regrette de pas avoir eu de chien ou de chat, on aurait pu me retrouver à moitié dévoré quelques temps après ma mort. » Cette ultime farce de mauvais goût clôtura un ouvrage que les éditeurs préfèrent intituler L'Inachevé, faute d'indication de la part de l'auteur et déduisant qu'un livre sans titre n'était pas vraiment terminé.

Un soupir.

L'homme sortit doucement du bar après avoir payé sa consommation et commença à marcher d'un pas claudicant dans les rues de Paris. Un mauvais vent le forçait à lutter de tout son poids pour ne pas tomber à la renverse. Enfin, il arriva au bord de la Seine et s'accouda à une des barrière qui le séparait du fleuve. Il sortit de sa poche, le bout de papier chiffonné sur lequel il avait écrit et le suspendit au-dessus de l'eau qui cheminait paresseusement. Une bourrasque vint tout à coup arracher la feuille qu'il tenait dans la main et elle s'envola sans que William ne pût voir si ses écrits étaient vraiment tombés dans l'eau.
Ward haussa les épaules et repartit tranquillement, appuyé sur sa canne. Non, il n'était pas encore mort, mais toutes ses affaires étaient en place, son dernier livre était terminé et il pouvait l'attendre tranquillement. En quelque sorte il avait rédigé son autobiographie, mais personne ne le saurait...